Poeta=Perfecta

Últimamente me he sentido rara.
Sin razon alguna,
sintiendome de esta forma.
Contandole mis problemas a la almohada.
Fingiendo no sentir nada.
Y no te le digo, porque no quiero hacer drama.
Por que al fin de cuentas, no somos nada.
Escapando de la muerte, aunque esta me llama.
Usando gasolina para apagar esta llama.
No quiero sentir nada.
Calando humo, y fumando ramas.
Me quiero quedar contigo, hasta el alba.
El orgullo me hace competencia,
se me ha agotado la esencia,
del alma.
Mi aurora gastada, pero aun asi pesada.
Mi esquizofrenia ruega por clemencia, clemencia sin coherencias.
Eres mi brujula que busca por una verdad,
aunque esta no sea deseada.
Una cena, comiendo agonia y añorando estigmas.
Hay mucha tela, en esta velada.
Vacia pero llena de traumas.
Epidemia de sobervia, que nunca ha sido vista.
Llorando en frente del espejo, sin obtener vistas.
No soy poeta, y mucho menos una persona perfecta.
Solo se que tarde o temprano me encontrara la parca,
y me las pagara el karma.
Con deficiencia de modestia, sin ninguna convocatoria.
Buscando una simple victoria, aunque esta solo sea una simple poesia.